Splendide mattinate. Giorni in cui mi manca tanto che non mi manca niente. Mi basta questa vita e non voglio altro. Immobile, spero che nessuno arrivi. Ma se arriva qualcuno, spero sia lei. Quella con le stelline di brillanti sulla punta delle scarpe. La ragazza che ho visto danzare il minuetto. Quell’antica danza. Il minuetto. Lo danzava come doveva essere danzato. E a modo suo.
(Traduzione di Riccardo Duranti e Francesco Durante)
The Minuet
Bring mornings. Days when I want so much I want nothing. Just this life, and no more. Still, I hope no one comes along. But if someone does, I hope it’s her. The one with the little diamond stars at the toes of her shoes. The girl I saw dance the minuet. That antique dance. The minuet. She danced that the way it should be danced. And the way she wanted.
“così all’improvviso chi poteva pensarlo” “lo stress e le sigarette, io glie lo dicevo” “così così, grazie” “scarta quei fiori” “anche per il fratello fu il cuore, dev’essere di famiglia” “con questa barba non l’avrei mai riconosciuto” “se l’è voluto, era un impiccione” “doveva parlare quello nuovo, ma non lo vedo” “Kazek è a Varsavia, Tadek all’estero” “tu sola hai avuto la buona idea di prendere l’ombrello” “era il più in gamba di tutti, e a che gli è servito?” “è una stanza di passaggio, Baska non la vorrà” “certo, aveva ragione, ma non è un buon motivo” “con la verniciatura delle portiere, indovina quanto” “due tuorli, un cucchiaio di zucchero” “non erano affari suoi che bisogno aveva” “soltanto azzurre e solo numeri piccoli” “cinque volte, mai una risposta” “d’accordo, avrei potuto, ma anche tu potevi” “meno male che almeno lei aveva quel piccolo impiego” “bè, non so, probabilmente parenti” “il prete è un vero Belmondo” “non ero mai stata in questa parte del cimitero” “l’ho sognato la settimana scorsa, un presentimento” “niente male la figliola” “ci aspetta tutti la stessa fine” “le mie condoglianze alla vedova, devo fare in tempo a” “però in latino era più solenne” “è la vita” “arrivederla, signora” “e se ci bevessimo una birra da qualche parte” “telefonami, ne parleremo” “con il quattro o con il dodici” “io vado per di là” “noi per di qua”
(Traduzione di Pietro Marchesani)
Una giocosità linguistica elegante in questa poesia che consiste semplicemente in una serie di frasi strappate dalla conversazione tra le persone durante un funerale. Lo stato d’animo del lutto, la rinnovata consapevolezza della mortalità, le parole di commiserazione attese in un funerale ci sono, ma sono mescolate a banali frammenti di conversazione. Anche in un’occasione così dolorosa e cupa la vita va avanti.
Funeral
“so suddenly, who would’ve expected it” “stress and cigarettes, I told him” “not bad, thank you” “unwrap these flowers” “his brother’s heart did him in too, must run in the family” “I wouldn’t have recognized you with that beard” “it’s his own fault, he was always getting himself into something” “that new guy was supposed to speak. I don’t see him anywhere” “Kazek is in Warsaw, Tadek went abroad” “you were the only one with enough sense to bring an umbrella” “so what that he was the most talented of them all” “it’s a walk-through room, Baska won’t go for it” “sure he was right, but that still isn’t really the reason” “and a paint job on both doors, guess how much” “two egg yolks, one tablespoon sugars” “it was none of his business, why did he mess with it” “only in blue, and in small sizes” “five times with no answer” “all right, I could have done it, but so could you have” “good thing she had that part-time job” “I don’t know, maybe the relatives” “the priest is a veritable Belmondo” “I’ve never been to this part of the cemetery” “I dreamed about him last week, something struck me” “the daughter’s not bad-looking” “it happens to all of us” “give my best to the widow, I have to make it to” “it sounded much more solemn in Latin” “it came and went” “good-bye Ma’am” “let’s go grab a beer somewhere” “call me, we’ll talk” “either No. 4 or 12” “I’m going this way” “we’re not”
(Translated from Polish by Joanna Maria Trzeciak)
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Teodor Currentzis | Patricia Kopatchinskaja | Dowland: Weep you no more, sad fountains | SWR Symphonieorchester
E’ una di quelle mattine primaverili – la candida luce del sole a rischiarare l’aria, una brezza che arruffa i fiori – che mi fanno venir voglia di cominciare una storia del tempo, un’elegia in dieci volumi delle atmosfere del passato, delle buste in movimento attorno al globo in movimento.
Si aprirà con l’analisi dei cirri, che passano ora su questa casa diretti allo Stato accanto, e ogni capitolo andrà a ritroso nel tempo, per descrivere la pioggia che cadde sui campi di battaglia, e i venti che assistettero a decapitazioni, a incoronazioni.
Si studieranno le raffiche di neve nella Londra vittoriana assieme ai forti venti che facevano volare i cappelli nel Rinascimento. Si spiegheranno i tornado del Medioevo e i lunghi giorni nuvolosi dei Secoli Bui. Ci sarà una sezione sulle notti ghiacciate dell’antichità e sulla calura che riluceva nei deserti della Bibbia.
Lo studio sarà lodato perché ambizioso e definitivo, e parlerà perfino del clima prima del Diluvio quando la pioggia bagnava l’Eden, e finirà con i misteri del meteo prima della storia quando nubi non viste vagavano su un mondo spopolato, quando non c’era neppure un’anima sdraiata, in una valletta, a guardare in alto ai visi enormi e alle forme animali che passavano, con la giacca appallottolata come cuscino, e sul petto un libro aperto.
(Traduzione di Franco Nasi)
A History of Weather
It is the kind of spring morning – candid sunlight elucidating the air, a flower-ruffling breeze – that makes me want to begin a history of weather, a ten-page volume elegy for the atmospheres of the past, the envelopes that have moved around the moving globe.
It will open by examining the cirrus clouds that are now sweeping over this house into the next state, and every chapter will step backwards in time to illustrate the rain that fell on battlefields and the winds that attended beheadings, coronations.
The snow flurries of Victorian London will be surveyed along with the gales that blew off Renaissance caps. The tornadoes of the Middle Ages will be explicated and the long, overcast days of the Dark Ages. There will be a section on the frozen nights of antiquity and on the heat that shimmered in the deserts of the Bible.
The study will be hailed as ambitious and definitive, for it will cover even the climate before the Flood when showers moistened Eden and will conclude with the mysteries of the weather before history when unseen clouds drifted over an unpeopled world, when not a soul lay in any of earth’s meadows gazing up at the passing of enormous faces and animal shapes, his jacket bunched into a pillow, an open book on his chest.
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Teodor Currentzis | Tschaikowsky: Sinfonie Nr. 5 e-Moll | SWR Symphonieorchester– Liederhalle Stuttgart, Dezember 2018
Spesso i boschi sono rosa – spesso sono bruni. Spesso le colline si spogliano alle spalle del mio paese. Sovente è coronata una testa che altre volte ho visto – altrettanto sovente una nicchia dove di solito stava – E la Terra – mi dicono – ha compiuto un altro giro sull’asse! Magnifica rotazione e che bastino in dodici a farla!
(Traduzione di Massimo Bacigalupo)
La descrizione del ciclo della natura come “prodigiosa rotazione” che ha bisogno soltanto dei suoi dodici mesi per compiersi ogni volta. I versi 5-8 si riferiscono probabilmente alla fioritura, che corona le teste di fiori, o anche di rami o alberi, e al suo contrario, a quel recesso spoglio dove le stesse cose risiedono, come se fossero nascoste, nei mesi invernali. (G. Ierolli)
Frequently the woods are pink
Frequently the woods are pink – Frequently are brown. Frequently the hills undress Behind my native town. Oft a head is crested I was wont to see – And as oft a cranny Where it used to be – And the Earth – they tell me – On it’s axis turned! Wonderful Rotation! By but twelve performed!
My work is loving the world. Here the sunflowers, there the hummingbird— equal seekers of sweetness. Here the quickening yeast; there the blue plums. Here the clam deep in the speckled sand.
Are my boots old? Is my coat torn? Am I no longer young, and still half-perfect? Let me keep my mind on what matters, which is my work,
which is mostly standing still and learning to be astonished. The phoebe, the delphinium. The sheep in the pasture, and the pasture. Which is mostly rejoicing, since all the ingredients are here,
which is gratitude, to be given a mind and a heart and these body-clothes, a mouth with which to give shouts of joy to the moth and the wren, to the sleepy dug-up clam, telling them all, over and over, how it is that we live forever.
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River Flows In You: Lindsey Stirling and Debi Johanson
Comincio a rendermi conto: la mano che scrive i versi è invecchiata. Ha cessato di amare la sabbia delle dune, i pomeriggi di pioggia sottile, la rugiada mattutina dei cardi. Ora preferisce le sillabe della sua angoscia. Ha sempre lavorato più della sorella, un po’ viziata, un po’ pigra, più bella. A lei è toccato sempre il compito più duro: seminare, raccogliere, cucire, strofinare. Ma anche accarezzare, certo. L’esigenza, il rigore, hanno finito per stancarla. La fine non puô tardare: speriamo tenga conto della sua nobiltà.
(Traduzione di Emma Scoles)
Os trabalhos da mâo
Começo a dar-me conta: a mâo que escreve os versos envelheceu. Deixou de amar as areias das dunas, as tardes de chuva miúda, o orvalho matinal dos cardos. Préfère agora as sílabas da sua afliçào. Sempre trabalhou mais que sua irmà, um pouco mimada, um pouco preguiçosa, mais bonita. A si coube sempre a tarefa mais dura: semear, colher, coser, esfregar. Mas tamben acariciar, é certo. A exigencia, o rigor, acabaram por fatigá-la. O fim nao pode tardar: oxalá tenha em conta a sua nobreza.
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Maksim performing Beyond Rangoon live at Great Hall of the People, Beijing
I piedi di chi verso casa cammina vanno più allegri nei sandali – il croco – finché non spunta – vassallo della neve – le labbra all’alleluia fecero anni di pratica finché poi questi rematori camminarono cantando sulla terraferma.
Le perle sono gli spiccioli dei tuffatori che essi dal mare estorcono – le piume – la carrozza del serafino un tempo pedone – come noi – la notte è la tela del mattino latrocino – legato – la morte solo la nostra attenzione rapita all’immortalità.
Le mie cifre non sanno dirmi quanto disti il villaggio – i cui contadini sono gli angeli – i cui cantoni trapuntano i cieli – I miei classici si velano la faccia – la mia fede adora il buio – che dalle sue solenni abbazie tale resurrezione riversa.
(Traduzione di Massimo Bacigalupo)
Nota del traduttore:La consapevolezza del paradiso colma la vita di gioia, anche se esso rimane misterioso. Le immagini si affollano come nelle prove giovanili di E.D., ma essa evoca già un sentimento di esaltazione, e abilmente nella strofa III introduce se stessa e la sua ricerca, incertezza e certezza.
The Feet of People Walking Home
The feet of people walking home With gayer sandals go – The Crocus – till she rises The Vassal of the snow – The lips at Hallelujah Long years of practise bore Till bye and bye these Bargemen Walked singing on the shore.
Pearls are the Diver’s farthings Extorted from the sea – Pinions – the Seraph’s wagon Pedestrian once – as we – Night is the morning’s Canvas Larceny – legacy – Death, but our rapt attention To Immortality.
My figures fail to tell me How far the village lies – Whose peasants are the angels – Whose Cantons dot the skies – My Classics vail their faces – My faith that Dark adores – Which from it’s solemn abbeys Such resurrection pours.
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Martynas Levickis performing Prelude from Cello Suite No. 1 in G Major, BWV 1007 by Johann Sebastian Bach. Cathedral Square, Vilnius 12.04.2020
Guardai indietro, dicono, per curiosità, ma potevo avere, curiosità a parte, altri motivi. Guardai indietro rimpiangendo la mia coppa d’argento. Per distrazione – mentre allacciavo il sandalo. Per non dover più guardare la nuca proba di mio marito, Lot. Per l’improvvisa certezza che se fossi morta non si sarebbe neppure fermato. Per la disobbedienza degli umili. Per tendere l’orecchio agli inseguitori. Colpita dal silenzio, sperando che Dio ci avesse ripensato. Le nostre due figlie stavano già sparendo oltre la cima del colle. Sentii in me la vecchiaia. Il distacco. La futilità del vagare. Il torpore. Guardai indietro posando per terra il fagotto. guardai indietro non sapendo dove mettere il piede. Sul mio sentiero erano apparsi serpenti, ragni, topi di campo, piccoli di avvoltoio. Non più buoni né cattivi – ogni cosa vivente strisciava e saltava in un panico collettivo, semplicemente. Guardai indietro per solitudine. Per la vergogna di fuggire di nascosto. Per la voglia di gridare, di tornare. O forse solo quando si alzò il vento che mi sciolse i capelli e sollevò la veste. Mi parve che dalle mura di Sodoma lo vedessero e scoppiassero in risa fragorose più e più volte. Guardai indietro per l’ira. Per saziarmi della loro grande rovina. Guardai indietro per queste ragioni. Guardai indietro non per mia volontà. Fu solo una roccia a girarsi, ringhiando sotto di me. Fu un crepaccio a tagliarmi d’improvviso la strada. Sul bordo trotterellava un criceto ritto su due zampette. E fu allora che entrambi ci voltammo a guardare. No, no. Io continuavo a correre, mi trascinavo e sollevavo, finché il buio non piombò dal cielo, e con esso ghiaia ardente ed uccelli morti. Mancandomi l’aria, mi rigirai più volte. Chi mi avesse visto poteva pensare che danzassi. Non escludo che i miei occhi fossero aperti. È possibile che sia caduta con il viso rivolto verso la città.
(Traduzione di Pietro Marchesani)
Lot’s Wife
They say I looked back out of curiosity. But I could have had other reasons. I looked back mourning my silver bowl. Carelessly, while tying my sandal strap. So I wouldn’t have to keep staring at the righteous nape of my husband Lot’s neck. From the sudden conviction that if I dropped dead he wouldn’t so much as hesitate. From the disobedience of the meek. Checking for pursuers. Struck by the silence, hoping God had changed his mind. Our two daughters were already vanishing over the hilltop. I felt age within me. Distance. The futility of wandering. Torpor. I looked back setting my bundle down. I looked back not knowing where to set my foot. Serpents appeared on my path, spiders, field mice, baby vultures. They were neither good nor evil now–every living thing was simply creeping or hopping along in the mass panic. I looked back in desolation. In shame because we had stolen away. Wanting to cry out, to go home. Or only when a sudden gust of wind unbound my hair and lifted up my robe. It seemed to me that they were watching from the walls of Sodom and bursting into thunderous laughter again and again. I looked back in anger. To savor their terrible fate. I looked back for all the reasons given above. I looked back involuntarily. It was only a rock that turned underfoot, growling at me. It was a sudden crack that stopped me in my tracks. A hamster on its hind paws tottered on the edge. It was then we both glanced back. No, no. I ran on, I crept, I flew upward until darkness fell from the heavens and with it scorching gravel and dead birds. I couldn’t breathe and spun around and around. Anyone who saw me must have thought I was dancing. It’s not inconceivable that my eyes were open. It’s possible I fell facing the city.
(Translated from Polish by Stanislaw Baranczak and Clare Cavanagh)
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Zurcaroh & Helene Fischer @ Helene Fischer Show 2018 – Song: “Ninkou Latora” from “Cirque Du Soleil”
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