Dopo tanta
nebbia
a una
a una
si svelano
le stelle
Respiro
il fresco
che mi lascia
il colore del cielo
Mi riconosco
immagine
passeggera
Presa in un giro
Immortale
Bosco di Courton, Luglio 1918
After so much
fog
one
by one
the stars unveil
themselves
I breathe in
the coolness
of that color
the sky leaves in me
I recognize myself
just as a passing
image
Taken on
a ride of immortality
(Translated from Italian by Wally Swist)
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Dobbiamo cominciare a comprendere tutto ciò
che ci circonda, perché nessuno sa di cosa potremmo
aver bisogno. Dobbiamo portare con noi
anche l’aria; e il peso che una volta
pensavamo un fardello si rivela
il battito della nostra vita e la bussola del nostro cervello.
I colori bilanciano le nostre paure, e l’esistenza
inizia a intasarsi a meno che i nostri pensieri non
possano manifestarsi inosservati e lasciare che una fonte di essenziale sciocchezza
scorra attraverso i nostri sogni.
E oh, spero che possiamo ancora fare
in modo che il vento soffi, e occasionalmente si
verifichi qualche tipo di shock, come pioggia
e avventure vaganti di cui a nessuno importa:
amore innocuo, grasse risate negli angoli,
famiglie che gattonano in giro per il salotto ringhiando,
come orsi nella caverna del pianoforte.
“Verso l’era spaziale” è una poesia che celebra il senso di meraviglia e curiosità dell’umanità per l’universo. Mary Oliver immagina un futuro in cui abbiamo la tecnologia e il coraggio di esplorare l’universo, e ritrae questo viaggio come un viaggio di avventura, scoperta e trasformazione.
We must begin to catch hold of everything
around us, for nobody knows what we
may need. We have to carry along
the air, even; and the weight we once
thought a burden turns out to form
the pulse of our life and the compass for our brain.
Colors balance our fears, and existence
begins to clog unless our thoughts
can occur unwatched and let a fountain of essential silliness
out through our dreams.
And oh I hope we can still arrange
for the wind to blow, and occasionally
some kind of shock to occur, like rain,
and stray adventures no one cares about –
harmless love, immoderate guffaws on corners,
families crawling around the front room growling,
being bears in the piano cave.
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Mi rassegno. C’è in vetta alla montagna
un dirupo sporgente,
che, visto da dove ogni cosa è estranea,
da questa valle nascosta,
sembra posto lì affinché noi non l’abbiamo,
affinché, vedendolo lì,
ci contentiamo solo di vederlo
nel nostro eterno qui…
Mi rassegno. Quel dirupo aguzzo
forse raggiungeranno
coloro che nella forza d’andare ripongono tutto.
Per il tuo stesso silenzio assente e muto,
non andare, mio cuore.
(Da “Poesie Scelte” a cura di Luigi Panarese, Passigli Editori 2006)
Eu me resigno. Há no alto da montanha
Um penhasco saído,
Que, visto de onde toda coisa é estranha,
Deste vale escondido,
Parece posto ali para o não termos,
Para que, vendo-o ali,
Nos contentemos só com o aí vermos
No nosso eterno aqui…
Eu me resigno. Esse penhasco agudo
Talvez alcançarão
Os que na força de irem põem tudo.
De teu próprio silêncio nulo e mudo,
Não vás, meu coração.
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Le nostre vite sono svizzere –
così immobili – così fredde –
finché un pomeriggio chissà
le Alpi lasciano aperte le tende
e noi vediamo di là!
L’Italia è dall’altra parte!
Mentre come sentinelle in mezzo –
le Alpi solenni –
le Alpi sirene
eterne si frammettono!
(Traduzione di Massimo Bacigalupo)
Gli istanti in cui ci accade di poter sbrigliare liberamente la nostra fantasia sono pochi, insoliti e fuggevoli. Talvolta riusciamo a coglierli, a guardare al di là della noiosa routine quotidiana, ma quelle tende aperte per un momento si richiudono subito e ci lasciano soltanto il rimpianto dell’impossibile, custodito da barriere invalicabili.
L’Italia è citata soltanto in un’altra poesia di ED, la J312-F600, dove è ricordata come il luogo in cui fu sepolta Elizabeth Barrett Browning.
(G. Ierolli, The Complete Poems of Emily Dickinson)
Our lives are Swiss –
So still – so Cool –
Till some odd afternoon
The Alps neglect their Curtains
And we look farther on!
Italy stands the other side!
While like a guard between –
The solemn Alps –
The siren Alps
Forever intervene!
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Questo poeta della dinastia Song è così infelice.
Il vento sospira tra gli alberi,
un cigno solitario passa là in alto,
e lui è solo nella sua barchetta, sull’acqua.
Se soltanto apprezzasse quanto me
la vita nella Cina dell’undicesimo secolo:
niente cartoni animati a tutto volume in tv,
niente musica dal camioncino dei gelati,
solamente il richiamo orgoglioso degli uccelli
e lo scorrere regolare di un orologio ad acqua.
(Traduzione di Franco Nasi)
This poet of the Sung dynasty is so miserable.
The wind sighs around the trees,
a single swan passes overhead,
and he is alone on the water in his skiff.
If only he appreciated life
in eleventh-century China as much as I do –
no loud cartoons on television,
no music from the ice cream truck,
just the calls of elated birds
and the steady flow of the water clock.
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Il modo in cui un corvo
di sopra una cicuta
scrollò sopra di me
una neve minuta
Diede al mio cuore un tale
mutamento di umore,
da salvare un mio giorno
ormai senza valore.
(Traduzione di A. Bertolucci)
The way a crow
shook down on me
the dust of snow
from a hemlock tree
Has given my heart
a change of mood
and saved some part
of a day I had rued.
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Noi due tenendoci per mano
Ci crediamo dovunque a casa nostra
Sotto l’albero dolce sotto il cielo nero
Sotto ogni tetto nell’intimità
Nella strada vuota in pieno sole
Negli occhi vaghi della folla
Accanto a saggi e a folli
Tra i fanciulli e gli adulti
L’amore non è fatto di misteri
Noi siamo l’evidenza stessa
Credono d’essere a casa nostra
Tutti gli innamorati.
Nous deux nous tenant par la main
Nous nous croyons partout chez nous
Sous l’arbre doux sous le ciel noir
Sous tous les toits au coin du feu
Dan la rue vide en plein soleil
Dans les yeux vagues de la foule
Auprès des sages et des fous
Parmi les enfants et les grands
L’amour n’a rien de mystérieux
Nous sommes l’évidence même
Les amoureux se croient chez nous.
We two take each other by the hand
We believe everywhere in our house
Under the soft tree under the black sky
Beneath the roofs at the edge of the fire
In the empty street in broad daylight
In the wandering eyes of the crowd
By the side of the foolish and wise
Among the grown-ups and children
Love’s not mysterious at all
We are the evidence ourselves
In our house lovers believe.
(Translated by PoetryNook.com)
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lo non sono nel mio passato
né nel mio futuro. Possiedo
soltanto il presente, ed è il
presente che mi interessa. Se
riuscirai a mantenerti sempre
nel presente, sarai
un uomo felice.
(P. Coelho, da: “L’alchimista”, Agenda 2023)
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Era pieno inverno.
Soffiava il vento della steppa.
E aveva freddo il neonato nella grotta
Sul pendio della collina.
L’alito del bue lo riscaldava.
Animali domestici
stavano nella grotta,
sulla culla vagava un tiepido vapore.
Scossi dalle pelli le paglie del giaciglio
e i grani di miglio,
dalle rupi guardavano
assonnati i pastori gli spazi della mezzanotte.
Lontano, la pianura sotto la neve, e il cimitero
e recinti e pietre tombali
e stanghe di carri confitte nella neve,
e sul cimitero il cielo tutto stellato.
E lì accanto, mai vista sino allora,
più modesta d’un lucignolo
alla finestrella d’un capanno,
traluceva una stella sulla strada di Betlemme.
…………………………………
Стояла зима.
Дул ветер из степи.
И холодно было младенцу в вертепе
На склоне холма.
Его согревало дыханье вола.
Домашние звери
Стояли в пещере,
Над яслями теплая дымка плыла.
Доху отряхнув от постельной трухи
И зернышек проса,
Смотрели с утеса
Спросонья в полночную даль пастухи.
Вдали было поле в снегу и погост,
Ограды, надгробья,
Оглобля в сугробе,
И небо над кладбищем, полное звезд.
А рядом, неведомая перед тем,
Застенчивей плошки
В оконце сторожки
Мерцала звезда по пути в Вифлеем.
…………………………………..
It was winter, and chill
Wind blew from the steppe,
And the infant felt cold as he lay in that den
On the slope of the hill.
And as he lay there, the child was kept warm
By the breathing of oxen,
And a haze hung over the manger,
For in that cave they kept beasts from the farm.
Shaking the bedstraw and granules of millet
From their sheepskins,
Bleary-eyed herdsmen
Gazed from their crag at the expanse of midnight.
Far away, beneath snow lay the burial yard,
Fields, fences, and tombstones,
Snow-drifted cart shafts,
And over the graves stood a sky full of stars.
And nearby, and unseen hitherto and more timid
Than candle-stub glow
In a night-watchman’s window,
The star on the roadway to Bethlehem glinted.
……………………………………..
(Translated by Christopher Barnes
University of Toronto · Academic Electronic Journal in Slavic Studies)
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Ad alcuni
cioè non a tutti.
E neppure alla maggioranza, ma alla minoranza.
Senza contare le scuole, dove è un obbligo,
e i poeti stessi,
ce ne saranno forse due su mille.
Piace –
ma piace anche la pasta in brodo,
piacciono i complimenti e il colore azzurro,
piace una vecchia sciarpa,
piace averla vinta,
piace accarezzare un cane.
La poesia –
ma cos’è mai la poesia?
Più d’una risposta incerta
è stata già data in proposito.
Ma io non lo so, non lo so e mi aggrappo a questo
come alla salvezza di un corrimano.
(Traduzione di Pietro Marchesani)
Some people—
that means not everyone.
Not even most of them, only a few.
Not counting school, where you have to,
and poets themselves,
you might end up with something like two per thousand.
Like—
but then, you can like chicken noodle soup,
or compliments, or the color blue,
your old scarf,
your own way,
petting the dog.
Poetry—
but what is poetry anyway?
More than one rickety answer
has tumbled since that question first was raised.
But I just keep on not knowing, and I cling to that
like a redemptive handrail.
(Translated by Stanislaw Baranczak and Clare Cavanagh)
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nonsolobiancoenero 