La parola è nata:
sulle labbra scintilla.
carezza o aroma,
appena posa sulle dita.
Di ramo in ramo vola,
nella luce promana.
La morte non esiste:
tutto è canto o fiamma.
(Traduzione di Federico Bertolazzi)
A palavra nasceu:
nos lábios cintila.
Carícia ou aroma,
mal pousa nos dedos.
De ramo em ramo voa,
na luz se derram
A morte não existe:
tudo é canto ou chama.
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What do you say, Percy? I am thinking
of sitting out on the sand to watch
the moon rise. It’s full tonight.
So we go
and the moon rises, so beautiful it
makes me shudder, makes me think about
time and space, makes me take
measure of myself: one iota
pondering heaven. Thus we sit, myself
thinking how grateful I am for the moon’s
perfect beauty and also, oh! how rich
it is to love the world. Percy, meanwhile,
leans against me and gazes up
into my face. As though I were just as wonderful
as the perfect moon.
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Può darsi che proprio quando non sappiamo più cosa fare
siamo arrivati alla nostra vera opera,
e che quando non sappiamo più dove andare
siamo arrivati al nostro vero viaggio.
La mente non perplessa non si adopera.
Il torrente ostacolato è quello che canta.
(Traduzione di Paolo Severini)
It may be that when we no longer know what to do
we have come to our real work,
and that when we no longer know which way to go
we have come to our real journey.
The mind that is not baffled is not employed.
The impeded stream is the one that sings.
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Nel tentativo di proteggere l’innocenza degli studenti
disse loro che l’Era glaciale in verità era solo
l’Età del freddo, un periodo di un milione d’anni
in cui tutti dovevano portare il maglione.
E l’Età della pietra divenne l’Età della ghiaia,
nome ripreso dai lunghi vialetti di casa di quel tempo.
L’Inquisizione spagnola non fu altro
che una valanga di domande come
“Che distanza c’è da qui a Madrid?”
“Come si chiama il cappello di un matador?”.
La Guerra delle Rose ebbe luogo in un giardino
e l’Enola Gay sganciò un piccolo atomo
sul Giappone.
I bambini lasciavano la sua classe
per il campo giochi, per tormentare lì i più deboli
e i più bravi,
arruffandone i capelli o spaccandogli gli occhiali,
mentre lui raccoglieva gli appunti e s’incamminava verso casa
oltre le aiuole di fiori e le bianche staccionate,
chiedendosi se avrebbero creduto che i soldati
nella Guerra dei Boeri sparavano cioccolatini
in modo da addolcire i nemici.
(Traduzione di Franco Nasi)
Trying to protect his students’ innocence
he told them the Ice Age was really just
the Chilly Age, a period of a million years
when everyone had to wear sweaters.
And the Stone Age became the Gravel Age,
named after the long driveways of the time.
The Spanish Inquisition was nothing more
than an outbreak of questions such as
“How far is it from here to Madrid?”
“What do you call the matador’s hat?”
The War of the Roses took place in a garden,
and the Enola Gay dropped one tiny atom on Japan.
The children would leave his classroom
for the playground to torment the weak
and the smart,
mussing up their hair and breaking their glasses,
while he gathered up his notes and walked home
past flower beds and white picket fences,
wondering if they would believe that soldiers
in the Boer War told long, rambling stories
designed to make the enemy nod off.
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Lavoro con l’amara e fragile
materia dell’aria
e conosco una canzone
per ingannare la morte —
cosí vagando vado verso il mare.
(Traduzione di Emma Scoles)
Trabalho com a frágil e amarga
materia do ar
e sei uma cançâo para engañar a morte —
assim errando vou a caminho do mar.
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Se esistono gli angeli,
probabilmente non leggono
i nostri romanzi
sulle speranze deluse.
E neppure – temo –
le nostre poesie
risentite con il mondo.
Gli strilli e gli strazi
delle nostre pièces teatrali
devono – sospetto –
spazientirli.
Liberi da occupazioni
angeliche, cioè non umane,
guardano piuttosto
le nostre commediole
dell’epoca del cinema muto.
Ai lamentatori funebri,
a chi si strappa le vesti
e a chi digrigna i denti
preferiscono – suppongo –
quel poveraccio
che afferra per la parrucca uno che annega
o affamato divora
i propri lacci.
Dalla cintola in su le ambizioni e lo sparato,
e sotto, nella gamba dei pantaloni,
un topo impaurito.
Oh, questo sì
deve divertirli parecchio.
L’inseguimento in circolo
si trasforma in una fuga davanti al fuggitivo.
La luce nel tunnel
si rivela l’occhio d’una tigre.
Cento catastrofi
sono cento divertenti capriole
su cento abissi.
Se esistono gli angeli,
dovrebbe convincerli
– spero –
questa allegria sull’altalena dell’orrore,
che non grida neppure aiuto, aiuto,
perché tutto avviene in silenzio.
Oso supporre
che applaudano con le ali
e che dai loro occhi colino lacrime
almeno di riso.
(Traduzione di Pietro Marchesani)
If there are angels
they probably don’t read
our novels
about disappointed hopes.
I’m afraid — unfortunately —
that they don’t read our poems, either,
which are full of grudges toward the world.
The shrieks and twitches
of our plays
must — I suspect —
bore them.
In their breaks from angel-work,
or rather non-human work
they prefer to watch
our comedians
from the age of the silent movies.
More than the lamenters
who tear their clothes
and gnash their teeth
they appreciate, I think,
the poor wretch
who grabs the drowning man by his toupé
or who eats his own shoelace out of starvation.
From the waist up: breasts and aspirations
and below a frightened mouse
in his pant leg.
Oh, yes
this must heartily amuse them.
Ring-around-the-rosies
transforms into running from the pursued.
The light in the tunnel
turns out to be the eye of a tiger.
A hundred catastrophies
are a hundred amusing sommersaults
above a hundred abysses.
If there are angels,
they should be convinced, I hope,
by merriment
swinging above terror,
not even calling “help, help”
because all this happens in silence.
I dare suppose
that they are clapping their wings
and that tears are flooding their eyes,
especially tears of laughter.
(Translated by Walter Whipple)
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From the complications of loving you
I think there is no end or return.
No answer, no coming out of it.
Which is the only way to love, isn’t it?
This isn’t a play ground, this is
earth, our heaven, for a while.
Therefore I have given precedence
to all my sudden, sullen, dark moods
that hold you in the center of my world.
And I say to my body: grow thinner still.
And I say to my fingers, type me a pretty song.
And I say to my heart: rave on.
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Esigua lampada tranquilla,
chi ti rischiara e ti dà luce,
tra chi sei e chi sono oscilla.
(Da “Poesie Scelte” a cura di Luigi Panarese, Passigli Editori 2006)
Exígua lâmpada tranquila,
Quem te alumia e me dá luz,
Entre quem és e eu sou oscila.
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nonsolobiancoenero 